Barco (texto viejazo)

Él se embarcaba en hacerle poemas a ella.
Sorprendía temprano
la cama con tremendas levantadas teatrales y obscenas. Desnudaba papeles
de esos que ya vienen vacíos y los repletaba en versos
en asuetos,
en asesinatos, tras juicio y condena, a la perversa monotonía
monotonal,
cáscara del ocio sucio y del vicio.

Tomaba licores vinos bebidas bebía bien y sus 

piernas brazos abdómenes eran

descuajeringarse en enchastres sobre cama mesa manteles y sábanas. Entonces

ella escapando

le dijo advirtió

aconsejó señaló

afirmó decidió

 estimó confirmó

necesaria una ruptura con fuertes erres y líos silenciosos. 

Un espacio neurálgico desentendido.

Un término medido, un pozo,

un vacío,

una oscuridad

oportuna.

Una oportunidad oscura.

Fue en Enero un abril cualquiera que el sol vieron que caía dejando
amarillentas babas lentas, calor en tormentas de aguas que no llueven
no respetan marchitos pétalos ni sedes. Él cargaba versos sobre la espalda
y los llevaba al mar a mojarse.
Ella sentía gruesas pelotas de ausencias peludas
sentía que no para jamás de caer nunca
tampoco.

Y vuelven llorando corriendo mintiéndose necesarios y necesidades
que acotan con palabras. Miden. Quieren.
Quisieron construirse hogar quisieron un fuerte levantador
óptimo comienzo de a dos otras oportunidades.
Y en picada hacia la madera muerta los llevaron pajerías coloridas berrinches bochinches y cornetas. Supieron, el vecinaje, de batallas estériles de soportar
tangos angustia barata por horas y días y meses semestrales.
Los círculos son baraja que nunca repite la mano y siempre está dando,
reparte, vuelve a partirse.

Y de aquellos poemas, capaz que verdades enteras, quedó la sensación de estuvieron y no están. No importa, fue en otra vida fueron bobadas fue
vivir vivir vivir vivir vivir
aquella delicada percusión era la vida.
Rayas líneas.
Puntos.

¿No eran ya certezas, acaso, cuando él se embarcaba en hacerle poemas a ella?

Sólo que

él 

nunca se bajó del barco.